| El
tiempo de los fuegos ha venido |
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| dorando al fin la vida y
su sonaja, |
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| los cuerpos desperezan del
letargo |
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| al son de un gaytrinar
reconocido: |
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| verano es ya, dejad esa
mortaja |
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| que trajo el frío en su
corcel amargo. |
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| La vida hasta muy largo |
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| por el verano pasa, |
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| abriendo al fin la casa |
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| a la felicidad del blanco
día; |
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| sacad el alma al sol, la
patria mía, |
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| al claro misterioso |
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| donde el amor espía |
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| tus quejas y mis quejas,
receloso. |
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| El mundo es héroe al sol,
su lumbre sueña |
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| y el delirio nos viene con
la brisa; |
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| busquemos una sombra junto
al río, |
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| aquella que verdor mejor
enseña, |
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| y hablemos sin temor ni
torpe prisa |
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| de todo cuanto dicte el
albedrío; |
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| demuestre así su brío |
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| la voz que irrumpa ahora |
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| y ofrezca sin demora, |
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| al sabio son de azul
naturaleza, |
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| la herida grande que en su
pecho empieza, |
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| si fue de amor vencido |
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| y no le opuso fuerza, |
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| y así cayó en sus redes
detenido. |
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| Pastores, pues, de versos
y de sueños |
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| decid en esta orilla del
estío |
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| esa verdad secreta que os
tienta, |
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| pues sois de ella, legítimos,
los dueños. |
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| Derrote la palabra al vano
hastío, |
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| impere la pasión que no
se inventa; |
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| la vida y su tormenta |
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| de vuestros labios venga; |
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| que nadie la detenga, |
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| si muestra la razón del
sentimiento. |
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| Cantadla así, por dar
contentamiento |
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| a cuantos aquí estamos, |
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| ajenos a otro viento |
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| que al de este prado en
donde nos juntamos. |
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| Verano es ya, lo dice el
sol que arde |
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| derramando sus oros por el
mundo; |
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| verano es ya para las
dulces quejas; |
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| ved esa plenitud y con qué
alarde |
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| nos muestra el tiempo, su
sazón, rotundo. |
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| Dejad los viejos modos,
las consejas; |
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| rompamos estas rejas |
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| que encierran poderosas |
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| las penas azarosas |
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| que el pecho guarda con
avaros modos |
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| y, ya que estío nos
brinda sus recodos, |
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| vengamos a esta fiesta: |
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| que la amistad de todos |
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| incendie de palabras la
floresta. |
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| Así Lupinio con su voz
buscaba |
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| mover al canto a los demás
pastores |
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| que junto a una fontana de
agua fría, |
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| ajenos al fulgor que nunca
acaba, |
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| tendidos descansaban y
entre flores. |
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| La fronda de los árboles
cubría |
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| del terco sol la umbría; |
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| los pájaros del valle, |
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| mecidos del ventalle, |
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| trinaban locos su obsesión
precisa; |
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| la tarde con el soplo de
la brisa |
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| quedó como encantada |
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| y fue que de esta guisa |
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| Villenio habló de su
ilusión pasada: |
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